История однажды, что иногда повторяется

Легко представить уставший после работы день, который плавно сползает в тягучий, медленный вечер. Глаза трудно моргают, вбирая вечерний город в «годину пик».

Иногда мне придется добираться домой электричкой, а перед тем еще 25 минут в метро. И в результате больше чем два с половиной часа в день у меня забирает дорога. Иногда – это почти ежедневно...

Следовательно, электричка. Она заповзае к краю платформы, как синяя гусеница. Люди уже предварительно знают, где остановятся двери, потому образуют там компактные скопления. Когда приезжает электричка, люди с шумом наполняют собой ее внутренности.

В вагоне горит жухлое, желтое, как моча, светло. Оно немного смягчает злобу пассажиров, их усталость и раздражение такой постоянной жизнью, в дороге.

Большинство пассажиров работают в Киеве, а живут за двадцать, тридцать, сорок и больше километров от города. Большинство каждое утро просыпается в шесть, а то и в пять, чтобы успеть на первую электричку, чтобы не опоздать на работу, и возвращаются домой вечерней электричкой, чтобы следующего утра проснуться с солнцем и успеть на первую электричку...

Вагон убаюкивает уставшие фигуры и их тяжелые мысли. В целом, это типичный вагон: кто-то пытается заснуть, кто-то разговаривает с соседом, другие играют в карты, еще другие попивают из бутылок пиво... Отрывая взгляд в окно, медленно убегаешь внутрь себя.

На отрезке от остановки И. до остановки Бы. ситуация изменяется. В дверях появляется седой мужчина, лет за шестьдесят. Он несет с собой два огромных, но легких прозрачных пакеты со счастьем.

- Палочки, кукурузные палочки... кукурузные палочки, - повторяет он хриплым голосом.

Через каждые несколько шагов он останавливается.

- Сколько вам? Одну, две? Семдесят пять копеек пачка.

И подает соответствующее количество пакетов счастья.

Этот мужчина довольно странен, он будто не вписывается в эту рутинную картину. А еще, говорят, он знает фарси. Как-то один мой знакомый интеллектуал листал в электричке учебник из этого языка. Мужчина, подошедши к нему, из легкость прочитал текст на фарси. Мой знакомый был «ошарашений и озадачений» и завязал с продавцом кукурузных палочек разговор.

Он чем-то напоминает колдуна или мага, потому что когда заходит – сразу же будит сонный гвалт вагона: те, кто смотрят в окно, возвращаются к реальности поезда, полусонные бодрятся, те, которые играют в карты, хоть на минутку отрывают от них глаза. Он колдун, потому что раздает счастье. Не «за даром», а по 75 копеек за пачку. Счастье имеет цену.

Когда этот волшебник подходит ближе, я ищу в карманах копейки и покупаю двойную дозу (одну пачку оставляю на потом). Едва лишь открываю кукурузные палочки, сразу чувствую знакомый из дитиства запах легкости и беззаботности. Каждый раз когда это происходит, я вспоминаю о Хрущова. Вот был мужчина, - заплдинив страну, в которой был острый дефицит, масла, свободы и секса(«у нас в стране секса нет»), гектарами кукурузы – царицы полей. Это же сколько кукурузных палочек тогда было! Вот в настоящий момент опять вспомнил, и улыбнулся:)

Куда-то девается тяжесть уставшего тела. Осматриваю вагон и вижу детские улыбки взрослых людей.

Исчезает злоба замученных лиц. Вагон становится каким-то уютнее, все острые углы сглаживаются...

Я с удовлетворением думаю, что впереди еще целый вечер и столько всего еще можно сделать. А еще пытаюсь понять почему счастье стоит так дешево...

Прибавлено - 12-03-2008